Naissance

Dans chaque cuisine ordinaire il y a une armoire, un tiroir ou un placard dont l'unique fonction est de recueillir ce qui ne trouve pas sa place.

Ma cuisine ne fait pas exception. Deux tiroirs et une armoire servent d'orphelinat. Ce qu'ils contiennent ? Information inutile. Voire dangereuse. Imaginez découvrir l'Objet : obsession, insomnie, déréalisation, toxicomanie, prostitution.

Suicide.

Je contemple un couvercle commandé par erreur. Dangereux ?

L'armoire déborde. A chaque ouverture les objets s'en échappent. Libres. Donc rebelles. Comme les suspects au Chili, cuits dans les fours du gouvernement. Comme les rebelles en Europe, croupissant dans les bunkers de l'isolement. Imprécations à l'endroit du dernier qui y mit la main.

Meurtre.

J'étais le précédent.

Suicide.

Non. Je suis un rebelle.

Ce sera meurtre.

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Les gants jaunes

C'est l'heure de la vaisselle.

J'ai enfilé mes gants de ménage. Jaunes. Le claquement du latex, la douceur de la doublure. Je n'ai plus d'empreintes, je ne laisse plus de traces.

Je deviens invisible. Libre. Comme le couvercle qui s'est évadé de l'armoire. Dangereux ?

Mon corps est un lave-vaisselle, ma tête descend la colline. Sisyphe version 2.0 : faire la vaisselle en pensant à autre chose.

Une assiette : je suis un chirurgien.

Un couteau : un scalpel.

Libre pendant que je récure les plats, que je remonte ma pierre. Camus dépassé. A moi le Prix Nobel.

Londres. Whitechapel. La nuit. Une rue pavée. Un rai de lumière transperce le brouillard. Dans la chambre un corps, dans la cuisine un homme. L'eau coule dans le siphon. Je retire les gants. Clac. Tête et corps à nouveau en syntonie.

Je range le couvercle. Meurtre ? Non, je n'ai plus mes gants. La prochaine fois, je les garde. Juste pour voir. Pour faire avancer la recherche.

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Prologue

La pièce est dépouillée. Genre cellule de moine. La lampe de bureau est placée du mauvais côté. A droite. C'est ma pénitence. Entre le cilice et la flagelle j'ai choisi la lampe. Du mauvais côté.

Dieu est miséricorde. Nul besoin de souffrir pour être pardonné. L'inconfort suffit : une prière psalmodiée entre quart et moins le quart et la lampe du mauvais côté. J'ai gagné mon paradis. Ce qui suit n'est donc pas une confession. Je suis l'Agnus dei. Depuis vingt minutes maintenant.

Seizième siècle. Quelque part. Un bûcher. Un méchoui. Sans agneau. Je dérape.

Blablabla.

Voilà. Reblanchi.

Je remets la lampe du bon côté. A gauche. Je suis prêt.

L'êtes-vous ?

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La file

J'ai négligé l'écriture : la démence me guette. Et j'ai acheté une nouvelle paire de gants jaunes.

La semaine dernière.

En même temps que des oranges, pamplemousses – rouges-, citrons et de la crème glacée. Des Magnum. Quarante-quatre.

— We're not just going to let you walk out of here. — Who's we ? — Smith, and Wesson, and me.

Non, seize. Je ne suis pas flic. J'aurais pu l'être mais je ne suis pas copain avec les tests psychotechniques. Je refuse d'être mis en boîte par une suite de dessins. Je suis un rebelle. Ou l'idiot du village.

Mon meilleur ami l'est, flic.

Et des croquettes — goût saumon — pour Réglisse et Léon. Onze et deux ans respectivement. Elle est noire, il est tuxedo.

Je suis à la caisse, j'attends mon tour. Un quidam derrière un caddie. Je promène mon regard sur mes semblables. Je me souviens d'une étude vantant les avantages cognitifs de l'écriture : écrire stimule plus de zones neuronales que dactylographier. On retient mieux quand on écrit.

Je dois me taire pendant que le professeur parle. J'ai écrit cette phrase des centaines de fois, rien n'y fit.

Je suis jeté là dans cette file. Entre une maman tentant de concilier l'obligation d'être bienveillante avec sa marmaille et celle de ne pas déranger l'atonie du troupeau attendant la délivrance : le bip de la carte indiquant la fin de cette routine. Et un vieillard au regard usé et à l'équilibre incertain. Devant moi ce que je fus. Derrière ce que je serai.

Et au milieu : le présent. Antichambre du néant.

Une vie pour un urinoir.

Pas nécessairement la mienne.

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