Der Geist aus dem Gerät

prosa

miezen macker motorolas

und nur irgendwo irgendein anderer abend der die fratzen sacht in die kissen dieser mittelprächtigen großstadt drückt, während in einer seitenstraße zwei besoffene mittelstands-mitzwanzigerinnen über gott und geld und ihre mösen französisch parlieren und ich einfach nur warte.

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