Prodrome

MicroFiction

Comment devient-on tueur en série

Un mardi comme les autres

Parfois je fais du judo, parfois non. Dans ce cas je prends mon ordinateur, me cale contre le mur et me coupe du monde. Parfois ça marche. Parfois non. J'ai un trouble de l'attention.

7 secondes. Je suis un poisson rouge.

Y-a-t-il une corrélation entre la capacité du poisson de fixer son attention et sa couleur ? Pendant combien de temps une sole peut-elle le faire ?

C'était un jour sans.

Il faisait moite, la moiteur ça me déconcentre. Ou plutôt déplace mon attention. Ce n'est pas ma faute. Je suis un poisson rouge. Je suis le vicomte de Valmont.

A ma droite deux pères discutent :

— Tu lis quoi ? — Zola, Germinal. — Ah ouais... — Ce qui est effrayant c'est que rien n'a changé depuis lui. C'est toujours le même modèle : l'exploitation des masses par une minorité. — Les jeunes ne lisent plus. — Oui c'est dommage. Ils ne savent plus écrire sans fautes. — Les réseaux sociaux leur atomisent le cerveau. — Ouais, de notre temps on n'avait pas tout ça, on sortait, on jouait au foot...

L'un d'eux est professeur de langue. L'autre est boucher. Le professeur emballe le boucher, le boucher découpe le professeur.

Le cours est terminé, j'attends que mon fils sorte du vestiaire.

En ce moment je lis La mort est mon métier. Je dois racheter des gants de vaisselle.

Mon fils me rejoint. Je les salue. Nous sortons. J'envoie un sms à mon épouse : “Chemin”.

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Comment devient-on tueur en série

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Mon père était tintinophile — 2 figurines, une montre et quelques livres. Pas de quoi susciter la convoitise du Louvre, mais ça laisse des traces.

Le lotus bleu. Premier contact avec la philosophie : Lao-Tseu qui nous exhorte à trouver la Voie. L'inconvénient c'est la méthode : l'étêtage, étape indispensable à l'élévation de l'âme.

Mais cohérente : l'âme est prisonnière d'un corps soumis à la gravité. Pas si fou que cela Didi.

Il était tintinophile, numismate et philatéliste dilettante. On est tous Diogène. Un peu. J'ai moi-même collectionné les verres à bière. Et les paquets de cigarettes.

Et puis je me suis marié.

Facile. Deux consentements, la fête. Et le bonheur.

Et puis j'ai arrêté de fumer.

Dur, dur. Trois essais et dix kilos.

Je cuisine, fais la vaisselle et participe aux tâches ménagères. Normal ? Moderne ? Egalitaire ? Je n'aime pas le foot, ne lis pas le journal et nous sommes au vingt-et-unième siècle. Conséquence : There Is No Alternative.

Toujours à l'eau la plus chaude possible la vaisselle. Je l'ai appris quand je la faisais — sans gants — pour de l'argent. Mais un jour le boiler a rendu l'âme et j'en ai acheté. Des jaunes : There Was No Alternative.

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