260217
Lundi. 6h du matin. Lavé, pas rasé – je l'ai fait hier donc ça attendra demain –, l'haleine fraîche – le dentifrice, point de pourrissement ne lui résiste ! Référence qui fulgure. Clavier-le-gueux sapé comme le chanteur de Scorpions. Enfin peut-être pas tout à fait ; mais c'est l'image qui me vient. La semaine commence bien. –. Je presse les agrumes.
Je me relis, je suis essoufflé. Quelle est longue cette phrase. Heureusement que j'ai arrêté de fumer, je n'aurais su la terminer sans reprendre mon souffle. Mais quand même il faut que je me remette au sport (beuuh). J'entends la toux des nicotineux, le sifflement des poumons à la ramasse. Je vois les visages rouges, les yeux exorbités et les veines de la gorge prêtes à éclater. Je souris.
La semaine commence vraiment bien. Pour moi. Pour les goudronnés qui me lisent, moins bien.
Je vais les laisser récupérer. A défaut ils ne liront pas jusqu'au bout ce qu'une nuit entière a construit.
Je mens. Pas une nuit. Quelques coups de couteau – ben oui il faut couper les oranges avant de les presser –. Mais je trouve que ça fait trop le mec qui se la raconte. Genre chanteur français – ou anglais, le choix est vôtre – qui déclare avec un sourire satisfait que la pépite qu'il va nous servir lui est venue comme ça, sur le coin d'une table de quelque bar-tabac de la rue des Lilas; et qu'il a griffonné trois mots sur la serviette avec laquelle il s'est essuyé les babines.
Et puis j'ai besoin d'eux vivants. Pour l'être moi aussi. L'homme est un être social par nécessité. Si c'était par goût ça se saurait.
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