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Lundi. 6h du matin. Lavé, pas rasé – je l'ai fait hier donc ça attendra demain –, l'haleine fraîche – le dentifrice, point de pourrissement ne lui résiste ! Référence qui fulgure. Les Visiteurs. Christian Clavier en gueux sapé comme le chanteur de Scorpions. Enfin peut-être pas tout à fait ; mais c'est l'image qui me vient. Je presse les agrumes.
Je relis. Je suis essoufflé. Quelle est longue cette phrase. Heureusement que j'ai arrêté de fumer. Mais quand même il faut que je me remette au sport (beuuh). J'entends la toux des nicotineux, le sifflement des poumons à la ramasse. Je vois les visages rouges, les yeux exorbités et les veines de la gorge prêtes à éclater. Je souris.
La semaine commence vraiment bien. Pour moi. Pour les goudronnés qui me lisent... Je vais les laisser récupérer. En l'état ils ne liront pas jusqu'au bout ce qu'une nuit entière a construit.
Et j'ai besoin d'eux vivants. Pour l'être moi aussi. L'homme est social par nécessité. Si c'était par goût ça se saurait.
Pas une nuit. Le temps de presser les oranges. Je mens. Par – fausse ? – modestie. Genre le chanteur qui déclare que la pépite qu'il va nous servir lui est venue par hasard en montant dans sa Jaguar.
Rue Sainte-Adèle. 6h30. J'ai bu mon jus de fruit. Je lève les enfants.
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