Interférences

Chroniques de l'oblique

Je pisse comme souffle le vent. En rafales. Inquiet, je consulte.

Mardi, 11 août. Onze heures. Centre médical BAMA, local B-23. J'ai rendez-vous avec le docteur Ricker, Michel. Numéro INAMI : 10283879004.

La porte s'ouvre, il m'accueille et m'invite à prendre place sur une chaise dont je ne connais pas le numéro d'inventaire.

Des couloirs trop blancs

— Qu'est-ce-qui vous amène ? — Et bien voilà, ça fait un petit temps maintenant...

Vous n'en saurez pas plus : secret médical. Le même que celui qui prévaut dans les confessionnaux.

Fin de l'anamnèse. Il m'adresse un regard que je ressens bienveillant et, avec l'assurance que lui confère sa connaissance approfondie du nerf brachial, il diagnostique que tout va bien (madame la marquise).

— C’est l’âge monsieur. Mais par précaution, pour vous rassurer, je vais vous prescrire un examen de la prostate. Mais à mon avis il n’y a rien du tout.

Hippocrate hypocrite, il m’envoie me faire foutre un doigt dans le cul. Je prends mon obsolescence en pleine poire.

Si c'est ça la médecine J'préfère la guillotine

Avant qu'un de ses pairs ne la touche du doigt.

Les riches vont payer Je vais les enculer Le Renard est violeur C'est mieux qu'être éventreur

Il est plus jeune que moi mon médecin. Bien plus jeune. Il pisse comme coule le ruisseau. Mais un jour, il le sait, il est médecin — qu'il ne le fût pas n'y changera rien —, il passera lui aussi au goutte à goutte.

Je me mets à croire en la métempsychose.

Je serai son médecin.

Salut à toi ô mon frère

Salut à toi Hegel. Et merci.

  • Bérurier Noir : Les Eléphants, Le Renard, Salut à Toi.
  • INAMI : Institut National d'Assurance Maladie Invalidité

Vendredi trois avril deux-mille vingt-cinq. Quatorze heures trente-cinq et une poignée de secondes. Le téléphone sonne.

— Papa ? Fais chier. C'est la cata. J'ai encore raté. — Pas vrai ? Comment on va faire ? Faudra bien que tu le réussisses pourtant. — Oui, oui. Mais j'y étais presque cette fois.
— Ah ? Combien as-tu fait ? — Quarante-sept sur cinquante.
— Enfoiré ! Je suis content !

Deux-mille sept : il devenait piéton. Deux-mille neuf : il savait lire. Et rouler sans les petites roues. Deux-mille vingt-cinq : il a réussi “son code” comme on dit. Il va devenir automobiliste. Il repasse sur quatre roues.

C'est le premier des trois. Il va nous apprendre à apprendre. Renversement dialectique.

Je sens sourdre une inquiétude. Je n'aurai bientôt plus rien à lui apprendre.

Mon épouse termine ses ablutions vespérales. J'attends mon tour. Notre syntaxe fonctionne comme le HTML : première balise ouverte, dernière fermée.

Je regarde le plafond. Rouge. Lambrissé. Les chanfreins courent sur toute la longueur. Rectilignes. Comme une autoroute. Comme la E40.

Je fais demi-tour.

Mardi. Vingt-et-une heures trente-trois. Nous revenons du judo. J'aime la quiétude nocturne de l'autoroute. Je ralentis. Pas trop : juste de quoi en profiter. Je ne suis pas maître de la distance mais du temps à la couvrir. Mon passager n'a rien remarqué, l'adolescence est bruyante. La tempête avant le calme.

Mardi. Vingt-et-une heures cinquante-cinq. Je m'engage sur la sortie. J'ai vieilli de vingt-deux minutes. J'ai mis cinq minutes de plus qu'indiqué par Google Maps.

J'ai résisté.

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Le souper est fini. La table débarrassée. Ma femme se prépare pour sa séance de sport. Training et baskets. Je me prépare pour la vaisselle. Eau chaude et gants jaunes.

— Quand tu auras deux minutes, tu descendras les linges à repasser ?

C'est une question rhétorique. J'aurai le temps. TINA comme ils disent. Je termine la vaisselle. Je monte en pensant à Sisyphe qui descend. Je nous imagine dans l'escalier central du château de Chambord. Il descend, je monte. Nous ne nous croisons pas mais sommes également libres.

Je descends les bras chargés des linges. Je les dépose sur la table. Je descends à la cave. Si ça se trouve Sisyphe remonte sa pierre. Et s'il était aussi libre en la montant ? Les Dieux l'auraient mauvaise. Cette perspective m'enchante. Je ne crois pas en Dieu. Peut-être y ai-je cru. Mais il est mort maintenant. Après ? C'est le néant. TINA. Je décide qu'il l'est. Libre. Comme moi qui décide de boire une canette de Coca.

Il paraît qu'une canette de coca c'est huit minutes de vie.

La liberté a un prix.

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Je ne parle plus à ma mère. Depuis des années. Si le souvenir de l'incident qui déclencha la rupture est encore clair, son étiologie s'est perdue dans les limbes du Pacifique. Nous ne sommes pas en conflit. Elle n'a rien à se faire pardonner. Elle n'a pas été la pire des mères. Pas la meilleure non plus.

Câlins et baffes. Cadeaux et punitions. Rythme d'une enfance normale. J'ai été désiré mais suis arrivé trop tôt. Elle avait dix-huit ans quand je vins au monde, quarante quand se leva le vent de la rébellion et questionnai le rire de mon père, quarante-cinq quand j'entrai dans les turbulences de l'adolescence. A l'âge où je découvrais l'insouciance et la révolte, elle devait les abandonner. Pour toujours.

Que je ne commette pas les mêmes erreurs, tel était son mantra. Alors j'en ai fait d'autres. Par dizaine. Par camions entiers. La transmission est parasitée par la certitude de notre unicité.

Ma mère n'a pas fait d'études. J'ai patiné. Pas à l'école. Après. Elle ne s'est pas réalisée, j'ai terminé une maîtrise en criminologie. Mon cours préféré en terminale c'était le cours de religion parce qu'il n'en était pas question mais de philosophie. La criminologie comme un emplâtre. Erreurs différentes, résultat identique.

Je dois à ma mère ce que je ne suis pas. Le reste ne dépend que de moi. Ce n'est pas l'école qui m'a dicté mes codes. Ni le rap, même si j'ai vécu — un temps — dans une cité. Je ne parle plus à ma mère. N'en parlons plus.

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Pourquoi l'homme s'est-il mis à écrire ? Je ne parle pas des raisons mais de La raison. L'irritation primale : “bon, maintenant, il y en a marre de répéter la même chose, je vais l'écrire une bonne fois pour toutes !”.

Mésopotamie du sud, bien avant notre ère. Le soleil se lève. Ahum se réveille, s'étire, se lève, déjeune, embrasse sa femme, prend son char — de fonction — et se rend à son travail. Journée ordinaire d'un cadre sumérien moyen. La journée coule comme l'Euphrate. Ou le Tigre. Vous le ferez vous-mêmes j'en suis certain.

Que les Amérindiens d'Alaska inventassent l'écriture et c'est l'histoire d'Ours-qui-va-vite que je conterais. Si le nez de Cléopâtre VII...

La journée coule disais-je. Comme la digestion d'Ahum dont l'après-midi se passe assis — ou accroupi — sur ce qui deviendra le pot, le trône, la cuvette...

Il n'a pas prévenu ses collègues — et pour cause — qu'il siégeait. C'est le défilé. Et notre malheureux dysentrique de rabâcher ses symptômes. Palabres, crampes, chaleur. Et la soif. Inextinguible.

L'idée surgit. Elle traversera le temps, sera de toutes les guerres, de toutes les conquêtes, de toutes les explorations, de toutes les découvertes.

La gourde.

Le reste n'est qu'écriture.

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Hier au souper — au dîner — l'aîné annonce qu'il va faire une demi sèche. Je décroche. Le brouhaha devient un souffle. Je glisse. Je prends une bouchée. Je reviens. La sauce est bonne, pas trop grasse mais gourmande.

Sauce, beurre. Demi-sèche, demi-sel.

Hello !

Je suis là et ici. En même temps. Là je bavarde, mange et gronde le chat, ici je me souviens que Houellebecq m'a donné du mal. Comme Camus. Mais Albert est mort. On ne dit pas du mal des morts. Alors c'est lui qui prend. Ce n'est pas moi c'est le chat. Miam.

Là : il va moins manger, c'est tout bon pour le portefeuille ça. C'est un morfal. Ici : pourquoi une demi-sèche ? Enfin c'est son choix. Il est grand, il est libre. Comme Sisyphe. Et Prométhée ? Je l'ignore. Faudrait voir.

La peste ? C'est Dieu — et Camus. L'homme ? C'est Dieu. Hitler ? C'est... La Fontaine — La raison du plus fort est toujours la meilleure. Girard en chantre de la mauvaise foi. La Fontaine en bouclier de Dieu. Hitler en chancre de La Fontaine. Dieu dédouané. C'est ça le libre-arbitre.

Là : je débarrasse la table, fais la vaisselle, prépare le thé du soir, m'installe près de ma femme. On va se faire une niaiserie. Ou faire les charognards.

Ici : je m'allume une clope, light. Demi-cancer.

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Je suis tombé sur La Chute. Cent-cinquante pages, deux centimètres d'épaisseur maximum. Pas de quoi affoler mon oreille interne.

J'ai ramassé La Chute qui, du coup, n'en est plus une. Logique. J'en ai repris la lecture — c'est la troisième fois. Il m'a fallu trois essais pour arrêter de fumer. Et si c'était la bonne ?

La Chute rechute.

Dans l'oubli ?

Je suis tombé sur La Chute.

C'est toujours dès potron-minet, dans une glace embuée, que je me vois auteur reconnu et courtisé. J'suis pas objectif avant mon premier café. Verdict vespéral : dix pages et c'est l'indigestion. Camus n'est pas ma came. Tant pis, j'ai mon chat. Mais il ne peut venir dans le lit avec nous. Le mariage a ses revers.

Je tourne les pages. Ma lecture se brouille. Clamence m'emmerde. Mais il faut que je tienne jusqu'à la question libératrice, celle qui flattera mon ego et fera sourire mon surmoi. “Ah, ça ? La Chute d'Albert Camus”.

Celle qui fera de moi un stéréotype sur pattes.

Je suis le plus authentique frondeur que vous rencontrerez. Pensez ! Un gars qui lit Camus et qui n'aime pas les sushis ! Comment ? Mais bien sûr que si ! J'ai fini l'Etranger et j'ai compris le tiraillement moral des Justes. Je ne veux pas être un Juste injuste. Je veux juste être. Avant de ne plus être. Je sais que ça arrivera. J'ai fait des études.

The Cure a chanté Camus : Killing an Arab. Un carton qui en chante un autre.

Mais il est temps. Même si je me sens bien céans, il me faut remonter la colline avec ma pierre. Je me rhabille, tire la chasse et ferme la porte.

Clac.

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Dimanche matin. Je me brosse les dents. Je rêve ma vie d'auteur. Pull-over au col roulé, lunettes en écailles, pipe au bec. Dans mon bureau encombré de livres, je crée une histoire. Ex nihilo. Comme Lui.

Enfoncé dans le divan, je regarde le poêle. La flamme danse. Dans quelques minutes je vais me faire cuire un oeuf — sans que personne ne m'y envoyât. Le libre-arbitre dans son expression la plus pure. — et griller deux tartines.

Hier c'était soirée entre amis. Ils ont un fils doué en écriture. Et si j'étais moins bon qu'un écolier ? Deux options : une charge gavée de testostérone — Qu'il mouche déjà le lait qui coule de son nez —; ou l'élégie — Ne suis-je pas, Morel, le plus chétif du monde ?. Il y a une troisième voie ? Oui, c'est vrai. Mais Il est mort à ce qu'il paraît.

Il — le fils, hein — n'a pas d'inclination pour les lettres.

Ouf.

Je n'aurai pas à sauter du pont Mirabeau. Je l'aime bien ce gamin. La soirée coula, tranquille comme La Seine. Ou la Senne. Mais d'un autre pont alors. Trois cafés. L'indignité évitée. Les dithyrambes professorales remémorées avec tendresse — l'admiration de mes pairs, la désolation de mon père. Et de ma mère. Faudra qu'on en reparle de ma mère. Sans doute.

La brosse à dents sonne. Six heures en trois minutes. J'ai l'esprit de synthèse. Je ne suis pas Tolstoï.

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Je suis né, j'ai grandi, étudié, me suis marié. J'ai des enfants. J'aime les chats, le chocolat, la bière et le whisky japonais.

Je finance la recherche contre le cancer.

Comme tout le monde.

J'espère qu'il n'aura pas ma peau.

Comme tout le monde.

J'ai pris les devants : je ne suis pas naturiste et j'ai arrêté de fumer.

Pas comme certains.

Il lui reste toutefois un tas de possibilités. Heureusement la recherche avance. A ce qu'on dit. Mais allez savoir... si ça se trouve... ce n'est que pure propagande pour nous pomper notre pognon. Le cancer c'est juste un rhume.

Et que le rhume, comme tout le monde le sait, est un complot ourdi par l'industrie du mouchoir.

Je vis en attendant de ne plus vivre. Comme tout le monde. En attendant de comparaître devant Anubis j'écris. Et je fais du sport. Un peu. Je ne suis pas pressé : qui va piano...

Je suis Belge. Je n'en rajoute pas. C'est assez cliché comme ça. Mon grand-père était Italien. Un homme exceptionnel, un modèle de subversion. Pensez ! Un Italien qui n'aime pas les pâtes !

J'ai un frère qui a toujours soif. Et une mère qui n'aimerait pas mon ton.

J'ai eu un père et un papa qui n'était pas le premier. Je sais, il y en a qui ont de la chance. De celui-là je tiens mes sourcils broussailleux et les poils dans le nez, de celui-ci la certitude que la génétique ne fait pas les papas.

Ma femme est ingénieure. Je l'aime. Mes enfants aussi je les aime. C'est obligé. En ce qui concerne les enfants.

Je souhaite la paix dans le monde. Je n'ai rien contre les concours de beauté. Même si on n'a pas besoin de poupées en maillot pour nous rappeler que ce n'est pas bien de faire la guerre.

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