Il était une fois en Mésopotamie
Pourquoi l'homme s'est-il mis à écrire ? Je ne parle pas des raisons mais de La raison. L'irritation primale : “bon, maintenant, il y en a marre de répéter la même chose, je vais l'écrire une bonne fois pour toutes !” Agacement traduit du sumérien tardif par l'aïeul de Champollion en verba volant, scripta manent.
Mésopotamie du sud. Avant notre ère. Le soleil se lève. Ahum se réveille, s'étire, se lève, déjeune, embrasse sa femme, prend son char — de fonction — et se rend à son travail. Journée ordinaire d'un cadre sumérien moyen. La journée coule comme l'Euphrate. Ou le Tigre. Quand la poule voit le tigre...
Que les Amérindiens d'Alaska inventassent l'écriture et c'est l'histoire d'Ours-qui-va-vite que je conterais. Si le nez de Cléopâtre VII...
La journée coule disais-je. Comme la digestion d'Ahum dont l'après-midi se passe assis — ou accroupi — sur ce qui deviendra le pot, le trône, la cuvette... — c'est à dessein que j'étire mon propos. Pour gagner du temps. Comme un politicien. Et permettre à l'empathie de s'installer —. Il n'a pas prévenu ses collègues — et pour cause — qu'il assiégeait le siège. C'est le défilé. Image du médecin qui fait défiler ses carabins. Des apprentis-proctologues. Pourquoi pas oto-rhino-laryngologistes ? L'empathie. Encore. Et notre malheureux dysentrique de rabâcher ses symptômes, de répéter à l'infini qu'il ignore la cause de cette cataracte intestinale. Palabres, crampes, chaleur.
La soif. Notre dysentrique a soif. Il ne peut l'étancher. De cet inconfort va surgir une idée. Elle traversera le temps, sera de toutes les guerres, de toutes les conquêtes, de toutes les explorations, de toutes les découvertes. La gourde. Le reste n'est qu'écriture.
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