Mardi, 11 août. Onze heures. Centre médical BAMA, local B-23. J'ai rendez-vous avec le docteur Ricker, Michel. Numéro INAMI : 10283879004.

La porte s'ouvre, il m'accueille et m'invite à prendre place sur une chaise dont je ne connais pas le numéro d'inventaire.

Des couloirs trop blancs

— Qu'est-ce-qui vous amène ? — Et bien voilà, ça fait un petit temps maintenant...

Vous n'en saurez pas plus : secret médical. Le même que celui qui prévaut dans les confessionnaux.

Fin de l'anamnèse. Il m'adresse un regard que je ressens bienveillant et, avec l'assurance que lui confère sa connaissance approfondie du nerf brachial, il diagnostique que tout va bien (madame la marquise).

— C’est l’âge monsieur. Mais par précaution, pour vous rassurer, je vais vous prescrire un examen de la prostate. Mais à mon avis il n’y a rien du tout.

Hippocrate hypocrite, il m’envoie me faire foutre un doigt dans le cul. Je prends mon obsolescence en pleine poire.

Si c'est ça la médecine J'préfère la guillotine

Avant qu'un de ses pairs ne la touche du doigt.

Les riches vont payer Je vais les enculer Le Renard est violeur C'est mieux qu'être éventreur

Il est plus jeune que moi mon médecin. Bien plus jeune. Il pisse comme coule le ruisseau. Mais un jour, il le sait, il est médecin — qu'il ne le fût pas n'y changera rien —, il passera lui aussi au goutte à goutte.

Je me mets à croire en la métempsychose.

Je serai son médecin.

Salut à toi ô mon frère

Salut à toi Hegel. Et merci.

• Bérurier Noir : Les Eléphants, Le Renard, Salut à Toi.
• INAMI : Institut National d'Assurance Maladie Invalidité

Il fait chaud. Très chaud. La chaleur est épaisse. Visqueuse comme de l’huile. Elle ne coule pas, elle épouse. Elle moule. Pompéi : les corps saisis à point. Comme des steaks.

Nous sommes des steaks.

Enfournés.

Des steaks qui attendent. En file. Bruxelles à l’heure de pointe.

Trois mètres. Stop.
Aux mains de l'Etat Bleu. Trois mètres. Stop. La force s'appelle Loi Saignant. Trois mètres. Stop. Aux mains de l'individu A point. Trois mètres. Stop. Elle se nomme crime Trop cuit.

Je venais de découvrir le métal. Et le punk. Bérurier Noir. Ni Dieu ni maître. D'Etre-jeté là à Etre-là : Dixit Deus fiat lux et facta est lux.

Mon père riait aux âneries franchouillardes des Grosses Têtes. Il est mort. Elles lui ont survécu.

Je n'écoute plus la radio.

Je percute.

Je freine.

Je baisse la vitre et aboie sur la gamine qui a brûlé le vert.

Comme ces roquets qui montrent des crocs à mâchouiller des élastiques.

— ...ouge pour nous !

Trop tard.

La nuit est zébrée de bleus : pompier, ambulance, police. Audition, dépistages, stabilisation, embarquement. Il faudra déchoquer le fiston. Il n'a jamais vu cela qu'au cinéma. Pas de clap de fin ce coup-ci.

C'est fini. La nuit est rendue au noir.

Je regarde le plafond. Je souris. C'eût pu mais ne fut pas : je roulais au pas.

Mais je n'y échapperai pas.

Elle non plus.

Je devrai affronter le poids de son regard dilaté par l'incompréhension. Elle devra assimiler le renversement : rouge tu traverses, vert tu attends.

J'ai peut-être instillé l'anarchie dans une chérubine. Je souris.

J'ai peut-être fissuré un socle. A jamais.

Moscovici mon amour.

— Papa ? Fais chier. C'est la cata. J'ai encore raté. — Pas vrai ? Comment on va faire ? Faudra bien que tu le réussisses pourtant. — Oui, oui. Mais j'y étais presque cette fois.
— Ah ? Combien as-tu fait ? — Quarante-sept sur cinquante.
— Enfoiré ! Je suis content !

Deux-mille sept : il devenait piéton. Deux-mille neuf : il savait lire. Et rouler sans les petites roues. Deux-mille vingt-cinq : il a réussi “son code” comme on dit. Il va devenir automobiliste. Il repasse sur quatre roues.

C'est le premier des trois. Il va nous apprendre à apprendre. Renversement dialectique.

Je sens sourdre une inquiétude. Je n'aurai bientôt plus rien à lui apprendre.

Je regarde le plafond. Rouge. Lambrissé. Les chanfreins courent sur toute la longueur. Rectilignes. Comme une autoroute. Comme la E40.

Je fais demi-tour.

Mardi. Vingt-et-une heures trente-trois. Nous revenons du judo. J'aime la quiétude nocturne de l'autoroute. Je ralentis. Pas trop : juste de quoi en profiter. Je ne suis pas maître de la distance mais du temps à la couvrir. Mon passager n'a rien remarqué, l'adolescence est bruyante. La tempête avant le calme.

Mardi. Vingt-et-une heures cinquante-cinq. Je m'engage sur la sortie. J'ai vieilli de vingt-deux minutes. J'ai mis cinq minutes de plus qu'indiqué par Google Maps.

J'ai résisté.

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— Quand tu auras deux minutes, tu descendras les linges à repasser ?

C'est une question rhétorique. J'aurai le temps. TINA comme ils disent. Je termine la vaisselle. Je monte en pensant à Sisyphe qui descend. Je nous imagine dans l'escalier central du château de Chambord. Il descend, je monte. Nous ne nous croisons pas mais sommes également libres.

Je descends les bras chargés des linges. Je les dépose sur la table. Je descends à la cave. Si ça se trouve Sisyphe remonte sa pierre. Et s'il était aussi libre en la montant ? Les Dieux l'auraient mauvaise. Cette perspective m'enchante. Je ne crois pas en Dieu. Peut-être y ai-je cru. Mais il est mort maintenant. Après ? C'est le néant. TINA. Je décide qu'il l'est. Libre. Comme moi qui décide de boire une canette de Coca.

Il paraît qu'une canette de coca c'est huit minutes de vie.

La liberté a un prix.

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Câlins et baffes. Cadeaux et punitions. Rythme d'une enfance normale. J'ai été désiré mais suis arrivé trop tôt. Elle avait dix-huit ans quand je vins au monde, quarante quand se leva le vent de la rébellion et questionnai le rire de mon père, quarante-cinq quand j'entrai dans les turbulences de l'adolescence. A l'âge où je découvrais l'insouciance et la révolte, elle devait les abandonner. Pour toujours.

Que je ne commette pas les mêmes erreurs, tel était son mantra. Alors j'en ai fait d'autres. Par dizaine. Par camions entiers. La transmission est parasitée par la certitude de notre unicité.

Ma mère n'a pas fait d'études. J'ai patiné. Pas à l'école. Après. Elle ne s'est pas réalisée, j'ai terminé une maîtrise en criminologie. Mon cours préféré en terminale c'était le cours de religion parce qu'il n'en était pas question mais de philosophie. La criminologie comme un emplâtre. Erreurs différentes, résultat identique.

Je dois à ma mère ce que je ne suis pas. Le reste ne dépend que de moi. Ce n'est pas l'école qui m'a dicté mes codes. Ni le rap, même si j'ai vécu — un temps — dans une cité. Je ne parle plus à ma mère. N'en parlons plus.

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Mésopotamie du sud, bien avant notre ère. Le soleil se lève. Ahum se réveille, s'étire, se lève, déjeune, embrasse sa femme, prend son char — de fonction — et se rend à son travail. Journée ordinaire d'un cadre sumérien moyen. La journée coule comme l'Euphrate. Ou le Tigre. Vous le ferez vous-mêmes j'en suis certain.

Que les Amérindiens d'Alaska inventassent l'écriture et c'est l'histoire d'Ours-qui-va-vite que je conterais. Si le nez de Cléopâtre VII...

La journée coule disais-je. Comme la digestion d'Ahum dont l'après-midi se passe assis — ou accroupi — sur ce qui deviendra le pot, le trône, la cuvette...

Il n'a pas prévenu ses collègues — et pour cause — qu'il siégeait. C'est le défilé. Et notre malheureux dysentrique de rabâcher ses symptômes. Palabres, crampes, chaleur. Et la soif. Inextinguible.

L'idée surgit. Elle traversera le temps, sera de toutes les guerres, de toutes les conquêtes, de toutes les explorations, de toutes les découvertes.

La gourde.

Le reste n'est qu'écriture.

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Sauce, beurre. Demi-sèche, demi-sel.

Hello !

Je suis là et ici. En même temps. Là je bavarde, mange et gronde le chat, ici je me souviens que Houellebecq m'a donné du mal. Comme Camus. Mais Albert est mort. On ne dit pas du mal des morts. Alors c'est lui qui prend. Ce n'est pas moi c'est le chat. Miam.

Là : il va moins manger, c'est tout bon pour le portefeuille ça. C'est un morfal. Ici : pourquoi une demi-sèche ? Enfin c'est son choix. Il est grand, il est libre. Comme Sisyphe. Et Prométhée ? Je l'ignore. Faudrait voir.

La peste ? C'est Dieu — et Camus. L'homme ? C'est Dieu. Hitler ? C'est... La Fontaine — La raison du plus fort est toujours la meilleure. Girard en chantre de la mauvaise foi. La Fontaine en bouclier de Dieu. Hitler en chancre de La Fontaine. Dieu dédouané. C'est ça le libre-arbitre.

Là : je débarrasse la table, fais la vaisselle, prépare le thé du soir, m'installe près de ma femme. On va se faire une niaiserie. Ou faire les charognards.

Ici : je m'allume une clope, light. Demi-cancer.

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J'ai ramassé La Chute qui, du coup, n'en est plus une. Logique. J'en ai repris la lecture — c'est la troisième fois. Il m'a fallu trois essais pour arrêter de fumer. Et si c'était la bonne ?

La Chute rechute.

Dans l'oubli ?

Je suis tombé sur La Chute.

C'est toujours dès potron-minet, dans une glace embuée, que je me vois auteur reconnu et courtisé. J'suis pas objectif avant mon premier café. Verdict vespéral : dix pages et c'est l'indigestion. Camus n'est pas ma came. Tant pis, j'ai mon chat. Mais il ne peut venir dans le lit avec nous. Le mariage a ses revers.

Je tourne les pages. Ma lecture se brouille. Clamence m'emmerde. Mais il faut que je tienne jusqu'à la question libératrice, celle qui flattera mon ego et fera sourire mon surmoi. “Ah, ça ? La Chute d'Albert Camus”.

Celle qui fera de moi un stéréotype sur pattes.

Je suis le plus authentique frondeur que vous rencontrerez. Pensez ! Un gars qui lit Camus et qui n'aime pas les sushis ! Comment ? Mais bien sûr que si ! J'ai fini l'Etranger et j'ai compris le tiraillement moral des Justes. Je ne veux pas être un Juste injuste. Je veux juste être. Avant de ne plus être. Je sais que ça arrivera. J'ai fait des études.

The Cure a chanté Camus : Killing an Arab. Un carton qui en chante un autre.

Mais il est temps. Même si je me sens bien céans, il me faut remonter la colline avec ma pierre. Je me rhabille, tire la chasse et ferme la porte.

Clac.

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