Prodrome – 5
Comment devient-on tueur en série
La file
J'ai négligé l'écriture : la démence me guette. Et j'ai acheté une nouvelle paire de gants jaunes.
La semaine dernière.
En même temps que des oranges, pamplemousses – rouges-, citrons et de la crème glacée. Des Magnum. Quarante-quatre.
— We're not just going to let you walk out of here. — Who's we ? — Smith, and Wesson, and me.
Non, seize. Je ne suis pas flic. J'aurais pu l'être mais je ne suis pas copain avec les tests psychotechniques. Je refuse d'être mis en boîte par une suite de dessins. Je suis un rebelle. Ou l'idiot du village.
Mon meilleur ami l'est, flic.
Et des croquettes — goût saumon — pour Réglisse et Léon. Onze et deux ans respectivement. Elle est noire, il esttuxedo.
Je suis à la caisse, j'attends mon tour. Un quidam derrière un caddie. Je promène mon regard sur mes semblables. Je me souviens d'une étude vantant les avantages cognitifs de l'écriture : écrire stimule plus de zones neuronales que dactylographier. On retient mieux quand on écrit.
Je dois me taire pendant que le professeur parle. J'ai écrit cette phrase des centaines de fois, rien n'y fit.
Je suis jeté là dans cette file. Entre une maman tentant de concilier l'obligation d'être bienveillante avec sa marmaille et celle de ne pas déranger l'atonie du troupeau attendant la délivrance : le bip de la carte indiquant la fin de cette routine. Et un vieillard au regard usé et à l'équilibre incertain. Devant moi ce que je fus. Derrière ce que je serai.
Et au milieu : le présent. Antichambre du néant.
Une vie pour un urinoir.
Pas nécessairement la mienne.
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