Il pleut. Je ne dors pas. J'écoute le bruit des gouttes qui éclatent sur les volets. Que le vent sifflât, qu'une porte grinçât, que le tonnerre grondât... Je ne vais pas passer en revue tout le Bescherelle. Il eût suffi qu'au moins un des éléments précités accompagnât – décidément je suis en boucle – le bruit de la pluie et vous eussiez pu vous croire dans... vous savez quoi. De série A,B ou Z. Le choix est vôtre. Je suis un fervent défenseur du libre-arbitre. J'ai un dos de cabillaud sur le feu.

Dos de cabillaud royal même. Précision cosmétique. Cosmétique. Baleine. Graisse. Sang. Rouge à lèvre. Qu'il est exquis ce cadavre – pas la baleine, hein! – !

Je dérape. Je patine. Je me reprends. Voilà c'est mieux.

Il pleut. Je ne dors toujours pas. Je suis devant ma machine à café – je mise sur la sagacité d'une grande partie de mon lectorat ; pour les autres il vous suffira de savoir que je n'y suis pas littéralement, devant. –. J'en questionne l'essence. Je puis le faire, je suis un dasein. Sentiment de supérorité suprême puisque l'humain est le seul étant capable de cette démarche.

Sauf que.

J'aurais tellement aimé que le bruit de cette nuit pluvieuse agisse comme un déclencheur comme ils disent. Ils c'est les amateurs d'ASMR pour qui le moindre bruit de succion, la moindre susurration, le moindre tapotement vous emmène dans les limbes du Pacifique.

Mais non. Rien de tout cela.

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