Lundi. 6h du matin. Lavé, pas rasé – je l'ai fait hier donc ça attendra demain –, l'haleine fraîche – le dentifrice, point de pourrissement ne lui résiste ! Référence qui fulgure. Clavier-le-gueux sapé comme le chanteur de Scorpions. Enfin peut-être pas tout à fait ; mais c'est l'image qui me vient. La semaine commence bien. –. Je presse les agrumes.

Je me relis, je suis essoufflé. Quelle est longue cette phrase. Heureusement que j'ai arrêté de fumer, je n'aurais su la terminer sans reprendre mon souffle. Mais quand même il faut que je me remette au sport (beuuh). J'entends la toux des nicotineux, le sifflement des poumons à la ramasse. Je vois les visages rouges, les yeux exorbités et les veines de la gorge prêtes à éclater. Je souris.

La semaine commence vraiment bien. Pour moi. Pour les goudronnés qui me lisent, moins bien.

Je vais les laisser récupérer. A défaut ils ne liront pas jusqu'au bout ce qu'une nuit entière a construit.

Je mens. Pas une nuit. Quelques coups de couteau – ben oui il faut couper les oranges avant de les presser –. Mais je trouve que ça fait trop le mec qui se la raconte. Genre chanteur français – ou anglais, le choix est vôtre – qui déclare avec un sourire satisfait que la pépite qu'il va nous servir lui est venue comme ça, sur le coin d'une table de quelque bar-tabac de la rue des Lilas; et qu'il a griffonné trois mots sur la serviette avec laquelle il s'est essuyé les babines.

Et puis j'ai besoin d'eux vivants. Pour l'être moi aussi. L'homme est un être social par nécessité. Si c'était par goût ça se saurait.

#Ecriture #Cynisme #LundiMatin #LesVisiteurs #Scorpions #Social #Humain #Fediverse #TDA

Il pleut. Je ne dors pas. J'écoute le bruit des gouttes qui éclatent sur les volets. Que le vent sifflât, qu'une porte grinçât, que le tonnerre grondât... Je ne vais pas passer en revue tout le Bescherelle. Il eût suffi qu'au moins un des éléments précités accompagnât – décidément je suis en boucle – le bruit de la pluie et vous eussiez pu vous croire dans... vous savez quoi. De série A,B ou Z. Le choix est vôtre. Je suis un fervent défenseur du libre-arbitre. J'ai un dos de cabillaud sur le feu.

Dos de cabillaud royal même. Précision cosmétique. Cosmétique. Baleine. Graisse. Sang. Rouge à lèvre. Qu'il est exquis ce cadavre – pas la baleine, hein! – !

Je dérape. Je patine. Je me reprends. Voilà c'est mieux.

Il pleut. Je ne dors toujours pas. Je suis devant ma machine à café – je mise sur la sagacité d'une grande partie de mon lectorat ; pour les autres il vous suffira de savoir que je n'y suis pas littéralement, devant. –. J'en questionne l'essence. Je puis le faire, je suis un dasein. Sentiment de supérorité suprême puisque l'humain est le seul étant capable de cette démarche.

Sauf que.

J'aurais tellement aimé que le bruit de cette nuit pluvieuse agisse comme un déclencheur comme ils disent. Ils c'est les amateurs d'ASMR pour qui le moindre bruit de succion, la moindre susurration, le moindre tapotement vous emmène dans les limbes du Pacifique.

Mais non. Rien de tout cela.

#Ecriture #TDA #Cynisme #Insomnie #Heidegger #Absurde #Fediverse

Quand vous attendez, vous attendez; la pleine conscience c'est l'apologie du singletasking; une chose à la fois.

Je suis au supermarché, à la caisse. J'attends mon tour. Et je m'essaye à ne rien faire d'autre qu'attendre mon tour. Pas de scrolling. Effacement du bruit ambiant. Moi avec moi ; avec la certitude de mon existence. Dans le silence de l'attente je mets en doute l'étendue, tout ce dont je peux douter sans mettre en péril le solipsisme que j'entends m'imposer.

Ca aurait pu marcher. Mais ma capacité à rester concentré sur une tâche fait passer le poisson rouge pour un éléphant. Un poisson, pas une grenouille. Un éléphant, pas un boeuf.

En parlant de boeuf...

Il est temps que j'enfourne mon filet de porc. Trump veut le Groenland qui ne veut pas de Trump, pas plus que je veux apprendre le russe; même si je préfère cette langue au néerlandais. Je me demande ce que fait mon chat. Heidegger disait que nous sommes des “êtres jetés au monde”, “être pour la mort”. Effroyable lucidité. D'autant que chaque seconde que je passe dans cette file à essayer de rien faire qu'attendre mon tour me rapproche du néant. Nous somme des êtres dont l'obsolescence est programmée, comme les machines à laver. Je viens de rapprocher l'inéluctabilité de ma fin à celle, programmée, d'un lave-linge. Je suis comme un lave-linge qui voudrait être un chat.

Je suis un homme qui attend à la caisse. Et qui passe le temps pour ne pas le perdre. Pour contrer une putain d'envie de pisser.

#Dasein #PhiloDuQuotidien #TDA #Absurde #Cynisme