Comment devient-on tueur en série

Canicule

Pays: Belgique. Lieu : Bruxelles. Mois : juin. Jour : inconnu. Météo : ciel bleu. Age: sans importance.

Il fait chaud. Très chaud. La chaleur est épaisse. Visqueuse comme de l’huile. Elle ne coule pas, elle épouse. Elle moule. Pompéi : les corps emprisonnés dans une coque de lave, saisis à point. Comme des steaks. En croûte. Nous sommes des steaks. Enfournés.

Des steaks qui attendent. En file. Bruxelles à l’heure de pointe.

Trois mètres. Stop.
Aux mains de l'Etat Bleu. Trois mètres. Stop. La force s'appelle Loi Saignant. Trois mètres. Stop. Aux mains de l'individu A point. Trois mètres. Stop. Elle se nomme crime Trop cuit.

Je venais de découvrir le métal. Et le punk. Bérurier Noir. Ni Dieu ni maître. J'advenais : Dixit Deus fiat lux et facta est lux.

Mon père riait aux âneries franchouillardes des Grosses Têtes. Il est mort.

---

#EcritureBrute #Fediverse #SmallWeb #MicroRécit #Prose #Interférences #Blog #Fragment #BérurierNoir #Anarchie #NaturalBornKiller #Absurde #Prodrome