Il pleut. Je ne dors pas. J'écoute le bruit des gouttes.

Je repense au dernier repas. Dos de cabillaud. Pas un cheese burger. J'aurais aimé. Avec une bière. Je suis un homme marié. Elle voulait du poisson. Nous avons voté. 4 voix pour le cheese, une pour le poisson. La démocratie a parlé.

Dos de cabillaud. Royal.

Je compte les gouttes. Pour ne pas faire comme tout le monde. J'en compte une sur deux, une sur quatre, une sur... drip, drip, drip. The Cure. Samedi matin. Cinq heures cinquante-sept.

Je dérape, patine, me reprends.

Il pleut. Encore.

Je suis devant ma machine à café. Je me suis converti à la cafetière italienne. La machine ne me fait plus de café, elle en fait pour qui boit du décaféiné. Du décaféiné. Le réveil sonne. Reprise du contrôle.

Il est l'heure moins trois minutes. Mon corps refuse de bouger – avant l'heure ce n'est pas l'heure – alors que mon cerveau fait le café.

Trois minutes avant l'heure. Trois minutes de plus devant Netflix. Consolation ?

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