La file
J'ai négligé l'écriture : la démence me guette. Et j'ai acheté une nouvelle paire de gants jaunes.
La semaine dernière.
En même temps que des oranges, pamplemousses – rouges-, citrons et de la crème glacée. Des Magnum. Quarante-quatre.
— We're not just going to let you walk out of here.
— Who's we ?
— Smith, and Wesson, and me.
Non, seize. Je ne suis pas flic. J'aurais pu l'être mais je ne suis pas copain avec les tests psychotechniques. Je refuse d'être mis en boîte par une suite de dessins. Je suis un rebelle. Ou l'idiot du village.
Mon meilleur ami l'est, flic.
Et des croquettes — goût saumon — pour Réglisse et Léon. Onze et deux ans respectivement. Elle est noire, il esttuxedo.
Je suis à la caisse, j'attends mon tour. Un quidam derrière un caddie. Je promène mon regard sur mes semblables. Je me souviens d'une étude vantant les avantages cognitifs de l'écriture : écrire stimule plus de zones neuronales que dactylographier. On retient mieux quand on écrit.
Je dois me taire pendant que le professeur parle. J'ai écrit cette phrase des centaines de fois, rien n'y fit.
Je suis jeté là dans cette file. Entre une maman tentant de concilier l'obligation d'être bienveillante avec sa marmaille et celle de ne pas déranger l'atonie du troupeau attendant la délivrance : le bip de la carte indiquant la fin de cette routine. Et un vieillard au regard usé et à l'équilibre incertain. Devant moi ce que je fus. Derrière ce que je serai.
Et au milieu : le présent. Antichambre du néant.
Une vie pour un urinoir.
Pas nécessairement la mienne.
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Un mardi comme les autres
Parfois je fais du judo, parfois non. Dans ce cas je prends mon ordinateur, me cale contre le mur et me coupe du monde. Parfois ça marche. Parfois non. J'ai un trouble de l'attention.
7 secondes. Je suis un poisson rouge.
Y-a-t-il une corrélation entre la capacité du poisson de fixer son attention et sa couleur ? Pendant combien de temps une sole peut-elle le faire ?
C'était un jour sans.
Il faisait moite, la moiteur ça me déconcentre. Ou plutôt déplace mon attention. Ce n'est pas ma faute. Je suis un poisson rouge. Je suis le vicomte de Valmont.
A ma droite deux pères discutent :
— Tu lis quoi ?
— Zola, Germinal.
— Ah ouais...
— Ce qui est effrayant c'est que rien n'a changé depuis lui. C'est toujours le même modèle : l'exploitation des masses par une minorité.
— Les jeunes ne lisent plus.
— Oui c'est dommage. Ils ne savent plus écrire sans fautes.
— Les réseaux sociaux leur atomisent le cerveau.
— Ouais, de notre temps on n'avait pas tout ça, on sortait, on jouait au foot...
L'un d'eux est professeur de langue. L'autre est boucher. Le professeur emballe le boucher, le boucher découpe le professeur.
Le cours est terminé, j'attends que mon fils sorte du vestiaire.
En ce moment je lis La mort est mon métier. Je dois racheter des gants de vaisselle.
Mon fils me rejoint. Je les salue. Nous sortons. J'envoie un sms à mon épouse : “Chemin”.
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Démystification
Si vous lisez ces lignes c'est que vous avez tourné la page. Comme moi.
Bienvenue.
Avant d'aller plus avant, quelques précisions.
Pronoms : il/lui. Je suis binaire. Je ne compte pas changer de base : je suis nul en mathématiques.
Je ne suis pas fou. A ma connaissance. Ni à celle de mes proches.
Je suis issu d'une famille recomposée : un géniteur barbu, un papa employé de banque, une mère employée de banque, un frère qui deviendra alcoolique, un chat des forêts norvégiennes — c'est comme un Maine Coon mais en plus petit. Donc mignon.
Pas dysfonctionnelle.
Scolarité normale. Etudes supérieures, mariage, paternité.
Je soutiens la recherche contre le cancer, pas contre Alzheimer. Souci d'efficacité. J'ai lu qu'écrire dix minutes par jour diminuait le risque de développer une démence : je contribue à la lutte contre l'illettrisme. D'une pierre deux coups.
Je vis. En attendant de ne plus vivre.
Dans le moule. Invisible. Sans failles.
Donc sans rien à raconter. C'est ce qu'on dit, non ? Que les artistes construisent sur leurs failles.
Je suis un rebelle, je ne fais pas ce qu'on dit. D'ailleurs je n'aime pas les sushis.
Ni Tintin.
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Prologue
La pièce est dépouillée. Genre cellule de moine. La lampe de bureau est placée du mauvais côté. A droite. C'est ma pénitence. Entre le cilice et la flagelle j'ai choisi la lampe. Du mauvais côté.
Dieu est miséricorde. Nul besoin de souffrir pour être pardonné. L'inconfort suffit : une prière psalmodiée entre quart et moins le quart et la lampe du mauvais côté. J'ai gagné mon paradis. Ce qui suit n'est donc pas une confession. Je suis l'Agnus dei. Depuis vingt minutes maintenant.
Seizième siècle. Quelque part. Un bûcher. Un méchoui. Sans agneau. Je dérape.
Blablabla.
Voilà. Reblanchi.
Je remets la lampe du bon côté. A gauche. Je suis prêt.
L'êtes-vous ?
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Canicule
Pays: Belgique. Lieu : Bruxelles. Mois : juin. Jour : inconnu. Age: sans importance.
Il fait chaud. Très chaud. La chaleur est épaisse. Visqueuse comme de l’huile. Elle ne coule pas, elle épouse. Elle moule. Pompéi : les corps saisis à point. Comme des steaks.
Nous sommes des steaks.
Enfournés.
Des steaks qui attendent. En file. Bruxelles à l’heure de pointe.
Trois mètres. Stop.
Aux mains de l'Etat
Bleu.
Trois mètres. Stop.
La force s'appelle Loi
Saignant.
Trois mètres. Stop.
Aux mains de l'individu
A point.
Trois mètres. Stop.
Elle se nomme crime
Trop cuit.
Je venais de découvrir le métal. Et le punk. Bérurier Noir. Ni Dieu ni maître. J'advenais : Dixit Deus fiat lux et facta est lux.
Mon père riait aux âneries franchouillardes des Grosses Têtes. Il est mort. Elles lui ont survécu.
Je n'écoute plus la radio.
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Les gants jaunes
C'est l'heure de la vaisselle.
J'ai enfilé mes gants de ménage. Jaunes. Le claquement du latex, la douceur de la doublure. Je n'ai plus d'empreintes, je ne laisse plus de traces.
Je deviens invisible. Libre. Comme le couvercle qui s'est évadé de l'armoire. Dangereux ?
Mon corps est un lave-vaisselle, ma tête descend la colline. Sisyphe version 2.0 : faire la vaisselle en pensant à autre chose.
Une assiette : je suis un chirurgien.
Un couteau : un scalpel.
Libre pendant que je récure les plats, que je remonte ma pierre. Camus dépassé. A moi le Prix Nobel.
Londres. Whitechapel. La nuit. Une rue pavée. Un rai de lumière transperce le brouillard. Dans la chambre un corps, dans la cuisine un homme. L'eau coule dans le siphon. Je retire les gants. Clac. Tête et corps à nouveau en syntonie.
Je range le couvercle. Meurtre ? Non, je n'ai plus mes gants. La prochaine fois, je les garde. Juste pour voir. Pour faire avancer la recherche.
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Naissance
Dans chaque cuisine ordinaire il y a une armoire, un tiroir ou un placard dont l'unique fonction est de recueillir ce qui ne trouve pas sa place.
Ma cuisine ne fait pas exception. Deux tiroirs et une armoire servent d'orphelinat. Ce qu'ils contiennent ? Information inutile. Voire dangereuse. Imaginez découvrir l'Objet : obsession, insomnie, déréalisation, toxicomanie, prostitution.
Suicide.
Je contemple un couvercle commandé par erreur. Dangereux ?
L'armoire déborde. A chaque ouverture les objets s'en échappent. Libres. Donc rebelles. Comme les suspects au Chili, cuits dans les fours du gouvernement. Comme les rebelles en Europe, croupissant dans les bunkers de l'isolement. Imprécations à l'endroit du dernier qui y mit la main.
Meurtre.
J'étais le précédent.
Suicide.
Non. Je suis un rebelle.
Ce sera meurtre.
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